j'ai rêvé que j'étais poète

Est-ce vraiment le fait du hasard ?

J'ai peut-être exagéré

Cette utopie est d'une insolence !

LA POESIE EST MA COMPAGNE, le miroir de mon horizon, le feu qui brûle et qui m’éclaire. Elle est partout. Elle déborde. J’éventre les crépuscules et mes veules nuits, jette mes mots, mes phrases, et ma vérité subjective sur le papier, non par goût d’ébranler, de blesser ou d’offusquer, non plus pour chagriner, mais pour racler mes malaises sans voix, pour tenter de comprendre où tu es et où je suis.

La Poésie ! L’art d’assembler des mots ! De les inviter à danser, à chanter ! Sans se boucher les oreilles ! Irruption brutale dans mes envies, la poésie serait une éblouissante illumination. Une tendresse bizarre. Elle remplit mes poumons d’air, fouette mes certitudes, pulvérise la brumaille, ébrase l’œil à perte de vue. Fragments de paysages, langueurs, rondeurs pleines effleurées C’est cela la poésie. Elle perçoit, en rimes désaccordées, le prix de ma souffrance. Il arrive que ma voix ne soit pas entendue, que les mots refusent de se déposer sur le papier, insubordonnés, sans cesser de rôder à la périphérie. Je ne contrôle plus rien. C’est toujours moi qui fuis le premier

Jamais je n’ai écrit autant de poèmes et aussi peu de vers. Jamais je n’ai eu si peu le souci d’appliquer les règles établies : pas de vers réguliers, pas de rime, ou alors accidentelle. Une langue anarchique, ni prose, ni vers. L’insubordination est sa seule qualité, sans habilité technique, sans toujours éviter l’écueil du sentimentalisme. Question que je me pose souvent : n’ai-je pas mieux à faire que d’écrire de telles nullités ?

La Poésie est ma compagne.

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